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« Je ne l'ai pas entendu venir. Accroupie sur le plancher de la véranda, je pousse un bateau imaginaire dans le trou où se sont réfugiées les minuscules fourmis noires que j'ai suivies jusqu'à cette faille entre les planches. Sans cet infime mouvement, il n'y aurait rien. Rien que la torpeur de l'heure de la sieste. Rien que la chaleur et ce léger grattement de la brindille que je pousse. Rien que le silence qui s'étale autour de moi comme une eau lourde. Il n'y a aucun bruit. Même pas de vent dans les arbres. Je n'ai pas encore quatre ans. Mes parents dorment. Je goûte le silence, le vide, la pesanteur du jour. Je sens la chaleur s'appuyer sur mes épaules dans la pénombre du grand toit.